l'Aurore d'un autre monde, c'est aujourd'hui le début du reste de ta vie.

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         L'or dort. Il dort mais l'or n'est pas mort. Il tire au sort le sort des vivants et des morts. Il sort de son corps une flèche feuillée d'or. Et nous vise encore et encore. Pour qu'à jamais l'amour nous cause tort.


L'amour a plus d'un tour dans son sac au son sourd. Il laboure nos terres et nos airs lourds. Nous, atteins, sommes alors le roi de cette haute tour qu'est l'amour.


Roi de toutes les lois, qui n'ai droit que sur toi, pourquoi crois-je que les toits du monde sont à moi? Soie douce et perverse à la fois, à toi seule sont mes choix, ne me déçois pas. Car le froid est là. Et la flèche pourra encore une fois se jetée dans le roi. Elle y fût jetée.


C'est d'âpreté en âpreté que l'on apprend à haïr ou à aimer. Je poursuivrai le passé et ses avidités pour retrouver les flèches qui ne me sont encore tombées. Brûlé, je reviendrai. Blessé, je me pendrai pour ne plus penser à cet or qui ne tarde à nouveau à se réveiller.


L'or nous honore mais à jamais nous endort.  
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